A Paco Espínola
Los libros
huelen a descanso.
Se acomodan
en los fondos inquietos
de los bolsillos.
Se ocultan en los armarios.
El abrigo del tiempo
los cubre de sueño.
Duermen
mirando al campo.
Despiertan
abrazados al invierno.
Se abren
como amapolas.
Como velas
de un naufragio.
Navegan por mares de tinta
como dos enamorados
en su primera cita.
La Melancolía De Los Relojes
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